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Journée grise et fraîche. Encore, levé tard. L'esprit glisse sans s'accrocher nulle part. Lorsque le ciel est ainsi bas, les bruits se font plus acérés. L'usine proche qui dégaze, les trains un peu plus loin, les péniches presque sous ma fenêtre, le clocher de Notre-Dame ou les voitures, derrière. Brouhaha cotonneux et étonnament urbain, presque industriel alors que la forêt est si proche, et les champs.
Nous attendons avec appréhension l'arrivée prochaine de beau-papa et belle-maman qui risque de ruiner nos plans de voyage. Je suis à nouveau en attente, comme tellement souvent. Je me laisse porter, nous nous laissons porter, nous nous portons, nous nous emportons parfois, mais nous nous portons. À bout de bras parfois. Parfois contre le cœur, tout contre. Et c'est toujours une question de distance. À tenir.